XVII.
Parole de Socrate.
Socrate un jour faisant bâtir,
Chacun censuroit son ouvrage.
L’un trouvoit les dedans, pour ne luy point mentir,
Indignes d’un tel personnage.
L’autre blâmoit la face ; et tous estoient d’avis
Que les appartemens en estoient trop petits.
Quelle maison pour luy ! L’on y tournoit à peine.
Pleust au Ciel que de vrais amis
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Telle qu’elle est, dit-il, elle pût estre pleine !
Le bon Socrate avoit raison
De trouver pour ceux-là trop grande sa maison.
Chacun se dit ◀ami ; mais fol qui s’y repose ;
Rien n’est plus commun que ce nom,
Rien n’est plus rare que la chose.